Юный эльф сел на пристани. В тихое озеро глядя,
он застыл, и лицо отразилось в качнувшейся глади.
Красота - стоит раз лишь взглянуть, и на сердце печать.
Только тролли ее умеют не замечать,
лесные тролли, с которыми Эльф не ладит.
Бог был щедр, дав лицу его самые нежные краски,
флейте - голос, что полон печальной волнующей ласки,
Эльф из лука сбивает персик за сто шагов,
побеждает легко завистников и врагов,
и спасает принцесс. Что ж ему еще делать в сказке?
Ну, а нам любопытно взглянуть на Эльфийского Бога:
он, точнее она, пишет сказки, и курит много,
уж давно не верит в героев среди мужчин,
лифтинг-кремом спастись пытается от морщин,
а зимой депрессует от слякоти и от смога.
Быт писательский точно кухня: сюда не лазьте...
Она бессознательно с блюдца сгребает сласти
и тащит в рот не чувствуя вкуса. Злится: ведь ей пять раз
пришлось перестроить, зараза, одну из фраз!
(Не так уж легко дается богам всевластье.)
Ну, а Эльф смотрит в воду. Возвышенная натура!
Он и знать не знает о том, что он - литература.
Бог немного ещё пощелкает - клац-клац-клац -
а потом, чертыхнувшись, вдруг вырежет весь абзац...
И сдует упавший пепел с клавиатуры.
На озере тихо. Пристань опять пуста.
Лишь тролли злорадно таращаться из-за куста.