На стене под наклоном картина,
Акварель в осколках стекла.
Мебель ветхая под слоем пыли,
И паутина – украшенье угла.
Старый дом совершенно пустой,
Но в царящей здесь тишине
Ты становишься словно немой,
И идешь осторожней вдвойне.
Углубляясь неспешно вперед,
За собою тебя я тяну.
На ладошке твоей пот,
Ты дрожишь, как лист на ветру.
Комнаты все ужасно похожи
В конусах света двух фонарей.
И ветер, врываясь в остатки окна,
Гудит сквозь проемы дверей.
Летит он во мраке пространства,
Как будто хозяина дух.
Становится страшно до дрожи.
Шагаем вперед вдоль труб.
Дошли до потертой двери.
Со скрипом ее распахнув,
Мы робко ступили во внутрь,
Почуяв неведомый дух.
Здесь книжные полки без пыли,
Широкий стол, табурет.
На столе стоит керосинка
И стопка старых газет.
Ты водишь по книгам рукой,
Я окрест вожу фонарем.
И вдруг я увидел пакет под столом
И пятна крови на нем.
Страх меня от пятна отпугнул,
Здесь отвагу попробуй примерь.
И руку уже я к тебе протянул,
Но внезапно захлопнулась дверь.
14 ноября 2014