Плоды кишмиша сами лезут в рот,
вторичен дух, оголодавший мистик,
со вздохом созерцаешь натюрморт,
где две полуобщипанные кисти,
замызганная чашка да смартфон
и вставленный, зачем не знаю, в раму,
офорт замысловатый грузит фон -
из пальца кто-то выцарапал драму,
впечатал в медь за каплей каплю и
абстракцию прибил к стене на кухне,
во времени непойманный флюид
витает, отчего и я не в духе,
на то и мысль, чтобы искать подвох,
в самой себе порой не разобраться,
мир переменчив, где ж искатель блох,
поговори со мной, кис-кис, Гораций!