Все меньше листьев у календаря,
Все больше грусти просится в тетрадь...
Подкра'лась середина ноября:
И значит, до зимы - рукой подать.
И значит, скоро снегом запуржит
Дороги, что к тебе не приведут,
И в окнах ледяные витражи
Застынут неизбежностью простуд.
А наш необъяснимый диалог
Всё теплится, без ссылок на сезон,
И напряженье шкалит между строк,
И в этом, очевидно, есть резон.
Листаю середину ноября -
Незолотую, с комплексом вины...
И чувствую, и знаю: всё не зря -
Всего сто дней осталось до весны...