Я пишу себе, то, что пишется,
Мне не важно, как выгляжу я,
У меня в душе песня колышется,
Рвется сердцем она у меня,
И пускай стих не ровный и вычурный,
Квадратурой ромбических брызг,
Не могу я из памяти вычеркнуть,
Я в проёме прохода завис,
Между небом и этой окраиной,
И не выбраться мне никогда,
Я пишу, словно я неприкаянный,
Ни туда не могу, ни сюда...