"Если у вас могут быть одновременно свобода и любовь, вам больше ничего не нужно. У вас все есть - то, ради чего дана жизнь." Ошо
Не желаю переводить часы,
мы итак перевели кучу времени.
Перевели множество текстов на наш язык,
что могли собрать свое племя
кочевников. И прыгать по горам вверх и вниз.
Толком, не различая значения
этих слов,
невесомость - наше новое увлечение.
Приглашали бы всех под свой кров-
под неба голубое спокойствие и его бурный рев.
Писали\пели фольклор
нашего народа,
рассказывали тайны снов
(что, безусловно, сводилось бы к
"Милая, всё будет солнечно !").
В "хорошо" складывались любые карты таро,
цитировали посторонним Ошо.
не искали бы социального одобрения поступков и слов,
зная, что в нас истинное волшебство,
и никаких “но”.
-Но это не магия рук, а статическое электричество.
-Да что ты понимаешь в свои..? У магии звук
фейерверка, первого снега
и вкус фруктов тропических.
Не нужны аргументы и факты.
ни одна смета не опишет срок годности
нашего микрокосмоса,
нашей планеты.
И лет через двести я спрошу:
"А помнишь, я тебе пела?"
Наигранно-серьезно пробубнишь:
"Ты про свой сиплый басок тем летом ?
Или сказки о непризнанном контральто,
что проводит ток
к которому прилетали тонны майских жуков?"
И так бы мы кочевали века пол,
не зная где потолок, а где пол,
путая, всегда спускались бы вверх,
обретая невесомость, теряя земную твердь.
О нас писали бы историки,
толком ничего не зная,
мы просили бы их выдумывать,
ведь память мы превратили в сахар
и распили в Шанхае,
которому, как и нам (что, безусловно важнее) нет конца и нет края…
Делились бы тайной, что наши кости - скелет,
не что иное, как вишневое желе,
(почему мы не растеклись по асфальту?)
Черт побери, нам же триста лет.