В мире искусства всё происходит быстро,
Проживается ярко
Так, что летают искры,
Как от ножей кухарки.
Заторможенность дарит молитва,
Она как бритва:
Упрощает ритмы,
Выводит из битвы.
Слова ничего не значат,
Это всё с собою матчи.
Слабо-не слабо, Санчо,
Пока не взорвётся датчик.
И вот ты опять в церкви,
И мир в твоих глазах меркнет,
Ешь постную пищу: гренки
И не различаешь цветов оттенки.
05.11.14