Как сияет маков поле!
Впереди сверкает стог...
Сколько радости и боли,
красок яркости невольник,
от сиянья изнемог.
Все пылает и сверкает,
дарит радость алый цвет.
И дискретность, и слиянье
снов прекрасных с чудной явью,
достиженья многих лет.
Во фламенко кисть танцует,
красный с желтизной огонь
шлет воздушным поцелуем
нам любовь свою земную -
отблеск маковых икон!
Клод Моне. Маковое поле