Пятипалым листом, затерявшимся в книге,
Наша осень вернулась, надеясь на жизнь.
И услужливо память завязла в интриге:
Листья юности, как сюрикены-ножи.
Безмятежно шептались на дереве листья,
Ошалело шуршали упавшие к нам.
Жаль, натура у осени хитрая, лисья:
Посулит злато-жизнь и сбежит за туман.
Затерялся во времени листик кленовый,
Оторвался от юности. Жизнь не проста.
Я захлопнула книгу, чтоб, может быть, снова
Днём весенним коснуться губами листа.