Война кричит в седых висках Донбасса, в его забытых и разбитых трассах, и в сотнях жизней, обращенных в прах. Прекрасный край - теперь седой монах, он хмурит лоб, лицо его в морщинах... Где было изобилие и вина, сидят в окопах порожденья глины, раскрашенные в пестрые цвета.
Донбасс похож на сонного крота: во тьме, слепой, толкаясь носом в землю, он ищет выход к солнечным лучам... Он болен и нельзя звонить врачам - лекарства лишь калечат всю систему. Живет в пол силы по военным схемам, живет не так, как должно ему жить....
Но он не мертв, он полон скрытой силы, и скоро, повзрослевший и красивый, он встанет, одержав верх над войной. И жизнь взорвется в тысячах моторов, в открытых окнах и ночных прогулках... И час военный сгинет в переулках, оставшись лишь прозрачной сединой.