Белый лист исписан мелко-мелко,
Чистокол, из правок, запятых.
И по кругу разгоняет стрелка,
Цепь забот от малых - до больших.
И не может этот бег нарушить,
Ничего... Текут сплошной рекой.
День, неделя, год научат душу,
Обрести незыблемый покой.
Лета цвет... Разсеет листья осень,
Снега одеяло до весны.
Скоро на висках проступит проседь,
И про детство чаще снятся сны.
Станем мы терпимее, степеней,
Словно бы в попытке снизить темп.
И все меньше мы боимся тЕней,
И все больше на могилах лент.
Пролетают в сумасшедшем беге,
Дни, недели, месяцы, года.
И бурлят потока жизни реки,
Не вернутся к устью никогда.
Только лишь вопрос в лихом потоке,
Кто мы? И откуда? И куда?
Для чего-то созданы истоки?
Те, что понесли нас сквозь года.
Все в движеньи слаженом и четком,
Как по нотам, бесконечный марш.
Только мысли хороводом робким,
Будто притормаживают нас.
Как попытка осознать былое,
Как причина стрелки обуздать.
И от них нам не найти покоя,
Ничего они не могут дать.
И когда приходит пониманье,
Тяжелеет в сердце и душе.
Только углубили осознанье,
Не осталось времени уже.
Тело умирает по-секундно,
От рожденья до скончанья лет.
И казалось бы, все как-то нудно,
Но за то душа найдет рассвет!
И хоть разум наш покой разрушит,
Расшевелит ворохи до дна.
Мы по капле тренеруем душу,
Обретет безсмертие она...