три раза сплюнь, восемь раз отрежь-ка.
Всем сёстрам пули над ухом – слышишь?
В своей игре ты всего лишь пешка,
И сам же боле не метишь выше
И сам не пешка: на белом поле
Твой чёрный воин как чёрный ворон
Кричит: «Не тварь ли? Дрожу я, что ли?
Имею право ли? Здесь ли? Скоро ль?
К чему же спешка, к чему старанья?
К чему надежда фигуре младшей,
Что поле сменит и легче станет –
На фиолетовый, синий, дальше
Бегом по радуге, под рубаху
В карман гроссмейстеру – как не прыгнуть?
А то за действие платит прахом
Спроси за вечность - ответит мигом