321. (16 ноября)
1.
Немного листьев на вербе осталось,
Да много толку разве их считать?..
Берёза сохранила двадцать пять
Листов червлённых... На ветру метаясь,
По ним раскроет с т у д е н ь зноя тайны,
Сугробы будет глубже наметать,
Чтоб Лету те условия создать,
В которых духота разумней станет.
Иначе все бы опадали листья,
В туманах, под дождями с перегноем
Мешаясь запашисто и бесшумно...
Ногам нашептывает что-то шелест...
Верба шумит в слезах зеленолика...
О чём грустит? Не со времён ли Ноя
Мы не поймём - что умно, что не умно?
От сквозняков кто перекроет щели?
2. ИЗ МАРЕВА ВЫХОДЯТ ТУЧИ
Из марева светлей выходят тучи,
Прозрачнее и гаснут в чистоте,
На бархате лучом себя улучшив,
От беспросветных отличаясь тех...
К чему я это?.. Ни к чему нельзя ведь
За просто так в заоблачность смотреть,
Должна быть цели крохотная завязь,
Чтоб нечто обозначилось на треть...
Не надо больше... Вслед идущим тоже
Заняться надо будет чем-нибудь,
Пускай гоняют взглядом, что положено,
По черно-белому сверяя путь...
Подобное занятие когда-то,
Как худшую работу, проклинал,
Пока в стране не подменили даты
И на обвал не грянул капитал.
Тогда платили тем, кто труд прославит,
Теперь не платят никому совсем,
Гребут себе... От производства - сваи...
В селе забыли, что такое - сев...
И вместе с нищетою валят боги -
Не Род, не Сварог, не Перун, не Хорс -
Одни трёхмерные единороги,
Столетия гнетущие наш двор...
Мы - люди... Нам не выбирать бы лучших,
Посредников отбросив без затей:
Из марева светлей выходят тучи,
Белее тех, что гаснут в чистоте...
Мы слепы... Слепы потому, что редко
Под ноги смотрим... Но впиваясь в даль,
Не видим стол, где крутится рулетка
Судьбы... Она и крутится всегда.