Я родился не в ласковом мае,
А в годину, когда бойца
Уводила тропа фронтовая
Далеко от родного крыльца.
Я ж не ведал того, несмышлёныш,
Беззащитен, криклив или тих.
Акушер, оказавший нам помощь,
Знать не знал, что спасает мой стих,
Словно маковку, словно росинку,
Чтоб в поэзию слово вплелось,
Будто ивовый прутик в корзинку...
И, поди ж ты! - всё это сбылось.
И, священный свой долг понимая,
С ощущеньем неясной вины
Что сказать я сумею о мае -
Тяжком месяце страшной войны?