В старинной клетчатой рубашке
Читал старик стихи свои
Негромко, просто, без бумажки -
Он доставал их изнутри,
Из сердца прямо... По тропинке
Слова, карабкаясь с трудом,
Вели в село его, Кузьминку,
И прямиком в отцовский дом.
Его там звали Николашкой,
Звучали первые стихи.
Тогда в селе цвели ромашки
И пели звонко петухи.
Росла крапива вдоль тропинки,
Мальчишке больно ноги жгла.
Осталась в памяти Кузьминка,
Тропинка к ней не заросла.
Старик читал свои стихи,
Часы затикали обратно,
В Кузьминке снова петухи
Закукарекали с досады.
Слетела пыль времен с зеркал:
На полке Бунина двухтомник,
С ним рядом снова заблистал
Его стихов единый сборник.
Всё сокрушался: тот, «другой»,
Книг написал намного больше,
Он успокоился одной -
Была б она тогда потолще!
Старик читал свои стихи
И бередил былые раны,
Напоминая про грехи
И про несбывшиеся планы.
А мы сидели, чуть дыша,
Стихи звучали еле слышно,
Но в них была его душа
Во всей красе своей непышной.
В Кузьминке пели петухи,
Скрипели ходики с досады...
Старик читал свои стихи
Не ради званья и награды,
Не из желанья «почудить»
(Хоть чудаком соседи звали):
Душе ведь надо говорить,
Ей наконец-то слово дали.
- Какие планы?
- Просто жить!-
В глазах наметилась слезинка.
- С судьбою следует дружить,-
И следом сразу же хитринка.
- До ста тринадцать лет ещё,
Я постараюсь продержаться,
Ведь время начало отсчёт.
Ну, разве можно расслабляться?
Весна уже не за горами,
Земля не терпит пустоты,
Займусь крестьянскими делами,
Лишь започкуются кусты.
Вы не смотрите, что некрепок, -
Завёз навоза, шелухи.
Быть может, даже напоследок
Я напишу о том стихи.
Пожить так хочется, как в песне:
«Ещё немного, ещё чуть-чуть...»,
Ведь я упрямый, хоть ты тресни,
Как говорится, «просто жуть»!
На Фото поэт-самородок из Добринки Филиппов Николай Сергеевич читает свои стихи. 10 ноября 2014 года ему исполнилось 87 лет.
Одно из его стихотворений - "Тропинка".
Есть в России тихая тропинка,
Клином все пути к ней посвело.
А ведёт она в мою Кузьминку -
Милое старинное село.
И, конечно, есть к селу дорога,
Разве можно было без дорог,
Но по ней я хаживал немного,
Потому и память не сберёг.
А по этой самой по тропинке
Я из дома часто убегал,
Вскачь летел верхом на хворостинке
И крапивой ноги обжигал.
Я по ней и летом и зимою
Бегал, то с друзьями, то один,
С сумкой домотканой за спиною
В школу и из школы приходил.
А потом покинул я Кузьминку,
Но тропинку помню, как сейчас,
Оросили всю её слезинки
Из глубоких материнских глаз.
...Мне тропинка эта часто снится,
И хотел бы я лишь одного,
Чтоб она сумела сохраниться,
Подождав приезда моего.
Пусть летит письмо моё в Кузьминку,
Землякам я так и напишу:
- Не вспашите, Вы, мою тропинку,
Я об этом очень вас прошу!
1972 год.