Сомнений хлипких рвется цепь,
перелистав страничный трепет.
Твой вечер в полутьме ослеп,
и после полночи час третий
ты боевой литературы
глотаешь строчки вместо сна
и отливаешь пули-дуры,
а рядом осень из окна
сурово свесилась, ветвями
пытаясь крышу осенить,
ты прорастаешь именами,
а память следом семенит.
И обретается пространство,
оно по буквам пролилось,
паломник ты, а может странник
до самых кончиков волос.
Ты боевой литературы
глотаешь строчки вместо сна,
когда рассвет предстанет хмурый,
тебе поможет лишь она.