Церковный пруд – квадратом чёрным,
Ему бы белого крыла…
Да лодку, что пронзает волны,
Да всплеск удалого весла…
Ему бы ног босых девичьих,
Удилища и поплавка…
Да лап гусиных, полудичьих,
Ему б очнуться ото сна.
Вот только ветер лист гоняет
По зыбкой «пахоте» пруда…
Вот только день часами тает,
Да ив плакучих маята…
И он грустит «кресты глодая»
Вороньим ором усмирён…
А девка осень – золотая
К зиме шагает на поклон…