Что в одиночестве моем?
Оно как выжженная пустошь,
Где неустанно воронье
Кричит о позабытых чувствах,
О шумном мире за окном
С решетками от лишних взглядов,
О добрых книгах перед сном
И запылившихся нарядах...
Которые ни в мир, ни в пир,
А просто так, чтоб душу грели.
О строчках, выданных в эфир
Отрезками, хоть раз в неделю.
Где вроде все предрешено:
Тревоги нет, как нет иллюзий.
И… оглушенье тишиной
Как после боевых контузий….
На фото: графика Людмилы Киселевой