Я не грежу о столицах,-
Мне глубинка дорога.
Здесь людей любимых лица.
И берёзы, и стога.
Песня жаворонка в выси.
Клевер в поле, васильки.
Чудо–радуга повисла
Над излучиной реки.
И ручей среди крапивы.
И неведомая грусть…
Всё, чем мы покуда живы.
То, чему лишь и молюсь