Иду я по космам бурьяна,
ныряю в пожухлые травы.
От запахов осени пряных
немею, как после отравы.
Шепчу всем букашкам я "здрасте",
у них тьма авральных работ
и мне их осенние страсти
важнее семейных забот.
Спешу в лес от дрязг и от драм,
в нём лёгкий туманец повис.
Вхожу в это сказочный храм
без пропусков всяких и виз.
Ломаются веточки с хрустом
под обувью, не до опят.
В лесу не бывает мне грустно,
я радуюсь жизни опять.
Любуюсь монистом осины,
сезонной причёской рябин,
где чистым алмазом росины
покрыли заколок рубин.
Желтеет берёз кисея,
но строго одет юный вяз.
А в луже, в плену "киселя".
Ржавеющий тополь увяз.
Там ясень нештатных расцветок
колеблется ветром, как стяг.
Луч света сигналит меж веток:
"Здесь осень-художник в гостях".