Успокаивающе пасмурное небо на горизонте сливается воедино с морем, так, что нельзя понять, где кончается одно и начинается другое. Волны напоминают о своем присутствии умеренной морской песней. Они похлестывают холодными брызгами по ногам, уводят прохладный песок из-под ног, шепчут что-то, но не тебе, кому-то другому. Тому, кто способен понять. Ты закрываешь глаза, вслушиваясь в этот шум, и пытаешься найти в нём тишину. Тебе почти удаётся, но твой путь прерывается, и ты летишь свободной головой вперёд на мокрый песок. Есть смысл бояться падения, если после этого нужно подняться. Тебе незачем подниматься, и ты чувствуешь, как теплое тело медленно и неприятно привыкает к воде. Шепот волн теперь так близко, что ты вот-вот расслышишь тишину. Но что-то мешает. Ты медленно переворачиваешься на спину, снимаешь налипшие водоросли с пуговиц, смотришь в небо. Такое ровное, заштукатуренное, никаких намеков на звезду или звезды, в зависимости от времени суток. Теперь ты приподнимаешься на локтях и смотришь вперед: что заставило тебя споткнуться?
Тебе приходится подняться на ноги, потрудиться, чтобы перевернуть утопленника лицом вверх и по старой привычке прикрыть ему глаза горстью ракушек. Его посиневшее тело почти сливается с морем, как и небо. Ты смеешься, развлекая себя мыслью о том, что минуту назад лежал на песке в той же позе. Смех подавляет волна грустного спокойствия. Ты размышляешь о том, кто из вас более живой, и, придя к неутешительным, но давно очевидным выводам, ложишься рядом. Ты присыпаешь глаза ракушками, и последняя тень улыбки распрямляется в горизонт.