Моя родина спит,свершнувшись за железным занавесом,
Окутанная сетью этапов и тюрем.
Не белокаменная,рожей ментовскою глядящая.
Моя родина-это спертый воздух Мордовии.
Это вещи отца,что ждут его возвращения,
Обреченно заняв свою нишу на незастекленном балконе.
Это черные тела деревень,
Промелькнувшие между вагонов сапсана "Москва-Питер".
Моя родина забывшись давно в летаргическом сне,
По старинке плюет за плечо,и крестит иконы
Она знает-хорошо,где нас нет.
По ней
Катафалками едут кордоны.