Томик стихов на столе,
Ты куришь,
Не знает отдыха зажигалка.
Ты вторишь своей мечте, что она не синица, и даже не галка, ведь птицы
Имеют свойство летать, а она,
Ходит рядом и выпивает виски. Иногда.
Но, мы-то знаем, что мечта, кушает только ириски.
Такая красивая, до дрожи в коленках,
Ты видел тогда ее в первый раз, захотелось смотреть,
А ты только мельком пробежался
По глубине карих глаз.
Успел утонуть.
И тут же спасся,
отвернувшись в сторону.
Кто-то начал спорить, что
В омут бросаться, не стоило бы.
А ты, дурак, ей снова в глаза заглянул -
Считай, пулевое в сердце.
А ведь.
Она.
Просто.
Хотела согреться.