За образом грядущего распада,
Как прокаженный гонится поэт.
Ему и света белого не надо,
Когда бы сам не стлался этот свет.
Когда б слеза от малого огарка
Не оплыла на кучу кирпича
Так и сидел б, - ему себя не жалко, -
Во тьме времен, с начала всех начал
С трагической лукавостью во взоре,
Духовный и не паханый как лес
Века б сидел, один, на Рижском взморье,
А не в Сибири посреди небес,
Где, то снегов нападает до жопы,
То комаров по сраку налетит,
А он несчастный на краю Европы
Макает в море пятки и парит.
2012г.