ОБЛОМ
В полях, заброшенных сохой.
На почве, что плодов не дарит
стоит высокий часовой
и гибель человеку жарит.
Через сплочённый частокол,
высокий на четыре метра,
Я этим летом не прошёл,
забыв существованье ветра.
Я повернул, увы, назад.
И борщевик мне стал преградой.
Он встал, как вражеский солдат,
суля ожоги, как награду.