Я к родимой земле припаду.
За родителей – низкий поклон.
Я по улице нашей пройду,
И не верю, что это не сон.
Этот сад, этот двор, этот дом,
И чета белокорых берёз.
Не звучат голоса в доме том.
И никак не сдержать горьких слёз.
Мне уже не вернуться сюда:
Здесь всё меньше и меньше знакомых.
Остаются богатством года,
Что пройдут далеко уж от дома…