Ещё чуть-чуть осталось бытия,
и пол-глоточка неба на ладони.
Луны багровой рваные края
сошлись на теле раной золотою.
Да, жизнь не перейти ведь
как квартал.
И в памяти межвековых прогулок
осядет пепел утренних застав,
высматривавших ляхов или гуннов.
Теперь лишь призрак
древнего житья
наводит тень на привозные блага...
А ты, душа, спокойна и ничья,
чернеешь ветром бреста и гулага.
Не тот расклад, чтоб кровью истекать.
И чиркнет взгляд -
и вскользь затеплит обжиг
краснеющего глиной сквозь закат
развенчанного гнёздышка вельможи.
И поделом. Истории костры
пускай не греют, но меняют лица:
из тьмы легенд ваяя суть игры
на масках их, на тенях закулисных.
...А мне бы мяты дней на посошок,
объятья, музыки, и с ливнем -
кто быстрее!..
почувствовать нутром тончайший шёлк
не мыслимых вне веры измерений.
И плыть в потоке немудрёных тем,
с кленовой пятернёй, рекламы спамом,
врастая в праздник, в шум, в случайность -
где
ждёт выспренняя боль полураспада.
И вдруг - как в продолжение пути,
влекущего меня неозарённо,
послышится последнее "прости"
сквозь толчею нагретого перрона.