Продолжают Россию ругать,
Всё отчетливей слышится ругань,
А представьте, что дрогнет рука,
У всевышнего дяди-хирурга,
И теперь не удастся спасти,
То, за что наши деды сражались,
И сквозь маску прошепчет " Прости...",
Тот, кто людям доверил скрижали,
И рукав приподняв бросит взгляд,
На часы, а затем на икону,
И поймет, сколько не было б клятв,
Воскрешенье перечит закону.
И заплачет небесный хирург,
Что с проблемой бороться нельзя так,
Что сплошной ампутацией рук,
Не изгонишь желание взяток.
И на белом халате следы,
Вдруг родятся падением капель,
И в запое хирург до среды,
Отдыхают носилки и скальпель.
До безумия жалко страну,
Ничего не имея дороже,
Я с отчаянным криком "Тону!"
Погружаюсь в своё бездорожье.
И в себе находя дурака,
Я брожу по руинам Луганска,
Опасаясь, что дрогнет рука,
Над страной, что не хочет ругаться.
Над народом единым, одним,
Это теплое слово - славяне.
Что не может быть нам неродным,
И в сердцах никогда не завянет.