Дождь моросил в лицо, как будто так и надо.
В остатках осени померкнул их роман.
Она, идя по ржавым листьям листопада,
Уже сама померкла от душевных ран.
Шла без зонта, одна, дождливым серым утром,
И вечером домой проводит только тень.
Итог-ноябрь. И в счастье верить уже глупо,
И пуст собою её каждый новый день.
И крик души безмолвен в этот день негожий,
И ворон не кричал, лишь пыжился в ветвях.
Она любила искренне его, но все же…
Он стал всего слезою, смытою в дождях.
17.11.14