Мир, придуманный поэтом, ничего не знал об этом
И дремал перед рассветом, как все прочие миры,
И качалось небо зыбко, и сплетались звуки гибко,
И о вечном пела скрипка начинателя игры.
Мир, построенный поэтом в строгой ритмике сонета,
Где зима, весна и лето зарифмованы в катрен,
Где, положено в основу, подпирает горы слово,
И эпохами сурово правят строфы и рефрен, —
Мир, приснившийся поэту, зажил сам — и дела нету
До гармоний тьмы и света здесь осевшим племенам —
Ни крестьянам, ни солдатам, ни вождям-аристократам,
Ни магистрам бородатым, ни жонглерам, ни певцам.
Вьются новые дороги, до пробелов стерты строки,
Сдвинулись пути и сроки, обтрепались небеса,
Словеса бледней и уже, рифмы тоже стали хуже...
Мир живет себе, не тужит, и цветет, и вянет сам.
Сам поет свои куплеты мир, придуманный поэтом,
Сам дает свои обеты и воюет, и бурлит,
И поэт, давно забытый, бродит по нему открыто,
Иногда в тепле и сытый, иногда за песни бит.