Пришло письмо в начале века:
Писал мне тайный адресат
О том, как сложно человеку
Мотать свою судьбу назад.
Писал он длинно, с расстановкой,
Дни под пером летели вспять.
(Казалось мне, с его сноровкой
Полста б веков перемотать.)
Но песнь его - совсем не сказка, -
Моя былина мне родней.
Читая, думал я: напрасно
Для писем не закрыл дверей.
Он звал меня в тот край с собою,
В котором сумрак и покой,
И временами - я не скрою -
Хотелось с ним бежать долой.
Но жизни яркая усталость
Всех тихих дней, всего милей...
Прости, друг мой! Какая жалость,
Тебе не отворю дверей!
17.11.2014