Я становился белой пустотой,
я истлевал окурком серых улиц,
через меня летели листьев пули,
бросая с силой ключик золотой
на зазвеневшую в морозе тишину,
И с ног валил нас гололед усталый,
но находить друг-друга слишком мало,
еще б найти слова про ту одну
и стылым воздухом не наполнять слова
про зимний беспредел, что выл из подворотни
и про мосты/ их плел морозный плотник,
терзая воду рек/ хотя, плевать -
ты просто назовешь меня Ноябрь,
и я останусь жить на фотоснимках,
я заскольжу в декабрь, словно льдинка,
в воспоминаньях, словно неба рябь.
+ «Казуальная атрибуция» (Сара Бет Бернар)