Из цикла стихов «Записки Из Дурдома» (публикуется по просьбе хороших людей)
Ах, как же давит левый бок
Тупой, насквозь летящей, болью.
Как будто мой бесцветный Бог
Смычок стирает канифолью.
Спаси, о Господи, прошу,
Не дай в смирительной рубашке
Мне умереть, как умер шут
Из сказки в королевской башне.
Два года пронеслось уже,
А я опять на том же месте
На предпоследнем этаже
Меж стен больничных бледных, тесных.
Лист пожелтевший облетит
И упадёт к ногам прохожих,
Соприкоснётся на пути
С подошвой из какой-то кожи,
А я? За что? За просто так,
За боль в душе и в каждой клетке,
Сижу в палате, как дурак
И небо вижу крайне редко,
А врач, который лечит нас,
Забыв про сон после обеда,
Дал старшей медсестре указ,
Готовить к выписке соседа.
Врач говорит, что тот здоров
И от пристрастия излечен.
А я в приюте дураков
Ещё одну пробуду вечность.
О Господи! Спаси, спаси
Своей прозрачностью и тишью!
Мне больше не хватает сил
Казаться первым среди лишних!
Как звать тебя? Иисус? Аллах?
Ты гладко выбрит? Бородат ли?
В полуразбитых зеркалах
Я вновь отыскиваю даты,
В которых лезвие ползком
Касалось тёплых вен запястья.
Когда в потоке городском
Не мог найти я счастья...
Под пальцем появись курок,
То на него легко б нажал я,
Но перед тем мне хоть разок
Подняться вверх на дирижабле,
Чтоб среди белых облаков
На фоне неба было зримо -
В стране так много дураков,
А я средь них - неповторимый.