На алтаре,
На этом аналое из цветов,
Он, голову склонив, поникший,
Читает, плачет и поёт.
Слеза катится с глаз прохладой,
Прохладой овевает ночь
Иль это тушь с ресниц у тени,
Стоящей прямо за спиной...
Известный автор, вновь, расставил
на строках многоточия тиши,
И, вновь, смолкают песнопенья, вновь, птицы падают с небес.
Он сохранит,
Он на руках цветы своих сберёг
Для тех не полных, но не лживых –
Для слов, написанных не им,
И плачет ангел,
Бьёт крылами,
Слезами омывая серебро души.