Порой мне кажется, что я тебя люблю,
и чую: мгла в лицо мне веет,
и ночь становится подобна фитилю,
что не горит, а только тлеет.
Но воск слезою не стекает на ладонь
и каплей не звенит горячей,
чтоб линию любви бесчувствию вдогонь
обжечь симпатией незрячей.
И пламя прячется меж пальцев, как фантом,
и, как змея со жгучим ядом,
сползает медленно к артерии, потом
в неё вонзаясь смертным взглядом..
Но боли нет как нет. По телу брызжет ночь;
и ненасытимая дрёма
сквозь невменяемость пытается помочь
мне избежать любви синдрома.
А мгла по-прежнему спокойна и чиста,
не разгорается, не тлеет,
и, словно с белого холодного листа,
в моё лицо молчаньем веет.