Коль съехать суждено с глузду,
коль жизнь так манит дном,
на лбу пропашет борозду
забота об одном:
да не о том, что скудный ум
сломался, тщась постичь
слагаемые неких сумм
и кое-что опричь;
да не о том, что стал не мил
молочно-белый свет,
в тумане не видать светил,
пути в тумане нет;
да не о том, что стынет пыл,
и осень между ног,
и те, с кем слаб когда-то был,
и те, с кем быть не смог,
на небе водят хоровод,
из хоровода - снег,
а я хватаюсь за живот
и замедляю бег...
А все о том, как в восемь лет,
играя под столом,
я потерял свой пистолет
с запаянным стволом.
И как найти его теперь,
когда замкнулся круг,
когда, скрипя, закрылась дверь,
всё медленно, не вдруг?
Он нужен, так зудит висок,
что клоунский "пиф-паф"
спасет. Бежит вишневый сок,
закон судьбы поправ.