Укради меня, как Елену –
а Троянской войны не случится...
не промчатся в пыли колесницы,
не падут крепостные стены.
Только дождик заплачет осенний.
Только птица в окно постучится
неприметно-лесная, смешная,
хлопотливая. Прощебечет,
что, мол, петь-то тебе и нечем…
в колоннадах дворца Менелая.
Забери меня из сегодня
в несомненно тёплое завтра,
из жестокой безграмотной Спарты,
из потёртой, но всё ж - колоды
в яркий мир сентября, где не поднят
меч Ареса. И скинуты карты,
как туника - стыдливо, украдкой,
и разложены, словно в пасьянсе
по домам, по диванам… В романсе
«напоследок…» - поётся разгадкой…
Не летят легчайшие копья,
не вонзаются стрелы, и скука
ежедневно вползает без стука,
очевидно, поверила чтоб я:
«ук-ра-ди» - это снежные хлопья.
А в ответ – тишина. И ни звука…