город с приходом дня рубит головы фонарям,
где те 10 отличий счастливца от дикаря,
в дань покинувшим память помнит их якоря
и болят они,словно скулы, сводимые от мороза, по мартам и ноябрям.
строчка шьется к строчке неровным словом, косым стежком,
и со всех витрин на меня глядит "нулевая" юность,
от меня до тебя 3 дома, 2 поворота и 300 шагов пешком,
а я ни разу не оглянулась.
от себя бежать, возвращаясь к себе бездомной,
ничего не воспето так же как пустота,
взрослость пахнет отчаяньем, детство-домашней сдобой,
мой ковчег остается верен краям листа.