Уж с клёна слетают, последние листья,
на паперть сезона, остывших страстей,
мне мнится художник, масляной кистью,
наносит поспешно, штрихи всех мастей.
Но нет уж возврата,эта песенка спета,
бежим без оглядки, вперёд,
как будто там,за макушкою лета,
злой чародей,всё пальчиком манит,за собою зовёт.
Дыханием свежести, я чувствую север,
солнце сбежало, за горизонт,
отправлен на отдых, наш доблестный сервер,
вновь крышею стал мне, мой старенький зонт.
Как на ристалище, древних чудовищ,
или как скифы, в эпоху ледовых побоищ,
деревья стоят,к верху задраны роги,
им белая стая,дружно танцуя,ложится под ноги.
Снова я вижу,-Загорелые избы родной деревушки,
да обветшалые стены, старинной церквушки,
их держу я всегда, под любовным прицелом,
но обид не ношу я к России,и в малом,и в целом!
Было не мало здесь, пролито слёз,
что дождей, на веку поколений,
здесь есть места для сердец,ожидающих грёз,
где образы слайдом,бегущим без лени!
3 сентября 2014 года. Кировград. Александр Русый.