Неторопливость русского сонета,
Когда ни слов, ни мыслей невпопад,
И делает философом поэта
Звенящий за окошком листопад...
В такое время ни к чему наитье.
В такую пору ни к чему тоска.
Ещё не знаю: буду ли грустить я,
Но вызревает грустная строка.
За каплей капля катятся дождинки.
И, догорая, сыплется листва,
Ложась холодным пеплом на тропинки.
Природа удивительно права.
Ещё рождает листопад слова,
Но в них звенит уж не листва, а льдинки.