Был очень странный гитарист,
Чей стиль недопустим для профи:
Не знал он терций, нот и квинт,
А только пять простых аккордов…
И так, с друзьями во дворе
Он бил по струнам, что есть мочи.
И не тонул никак во сне
Весь двор, под наступленье ночи.
В сердцах у женщин таял лёд,
От той игры необузданной,
Но сам он пыл свой не уймёт
В стремленье к новому звучанью.
Ему казалось, что его
Любой другой заткнёт за пояс,
И он не слушал никого,
А возражал не тихо, в голос
Что пять аккордов «Пустяки!»,
Что это – «Хуже, чем любитель!
Играть мне это не с руки…»
Вздохнул грустя его учитель…
В терзаньях он вновь струны рвал,
Пытался что-то да придумать.
Он всё играл, играл, играл,
Его не уставали слушать.
Пусть пять аккордов – весь запас,
Но почему же так красиво
Он ими строит свой рассказ
О прошлых днях, грядущей жизни?
И век его давно ушёл,
Но песни часто вспоминают.
И столько музыкальных школ
С его нетленок начинают...
Он так всю жизнь прострадал,
Мол только пять аккордов знает…
Увы, он так и не узнал,
Что только пять их и бывает…