И опять в переулке пустынном
не услышу своих я шагов,
а ладони немеют и стынут
от предчувствия близких снегов.
Что ж... Пора снегопаду навстречу,
видно нет и дороги другой.
А холодный задумчивый вечер
светлый месяц подвесил дугой
над обычным приветливым домом.
Там под крышей тепло и уют ,
и мне листья соседского клёна
колыбельные песни поют...
Но теперь и они облетели,
у моих пошептавшись окон :
"Всё проходит, не бойся метели.
Oна будет недолгой ,- как сон."