* * *
Далёкий сорок пятый год, Варшава.
Весна, тепло… Войне пришел конец.
На фото чёрно-белом, в кресле справа,
Сидит с однополчанами отец.
Я пристально разглядываю лица,
Пытаюсь будто что-то разгадать…
Здесь польская столица-заграница.
Отцу всего лишь полных – двадцать пять.
Удача их, увидели Победу!..
А сколько тех, кому не довелось,
Друзей-однополчан, которых нету,
А тоже ведь надеялись, небось…
Но здесь они, мне видятся их тени
Меж бравою компанией солдат.
Безмолвным языком из сновидений,
Они о чём-то с нами говорят.
«Живите вы, живите, ради Бога,
За всех за нас, кто не придёт с войны!
Счастливой пусть окажется дорога
И ваша, и народа, и страны!..
Удача вам, увидели Победу!
А сколько нас, кому не довелось,
Друзей-однополчан, которых нету,
А тоже ведь надеялись, небось…»
Далёкий сорок пятый год, Варшава.
Весна, тепло… Войне пришел конец.
На фото чёрно-белом, в кресле справа,
Сидит с однополчанами отец…