Жизнь - это поле, немые бредущие,
Пальцы, сомнения, смысла нет в роскоши.
Нас окружают слепые, бездушные.
Сто лет прошло, и ещё пройдёт столько же.
Бред одиночества кажется вечностью,
Я не жалею себя, да и тЫ меня.
Мы разбиваемся в бесчеловечности,
Без позывных, без паролей, без имени.
Бьёмся до смерти, как в первую зиму мы,
Только ты бьёшь лишь вслепую, но яростно.
Я же храню всё, что помнить по силам мне.
Время придёт скоро вновь расставаться нам.
14.11.2014