Из серого неба льёт серенький дождь,
Но жёлтые листья различных оттенков
Пронзают ту мрачность, как сабля, как нож
И слышу, как падают мелкие деньги.
То капли по лужам звенят монотонно,
Но я не хочу возвращаться назад,
Пусть клацают, как загоняют патроны,
Пусть плечи намокнут, а также мой зад.
И в эту печальную, вроде, картину,
Как мажет художник свой беленький холст,
Я добавляю большой свой ботинок,
Ступающий в лужу под яростный хлёст.
И брызги мои, украшая прохожих,
Сверкают как бисер, как фейерверк,
Но что-то не радуют встречные рожи,
Как будто у каждого сгиб человек.
Никто не желал улыбнутся навстречу,
Опять я не понят, опять мне облом.
Ну, значит, сушиться сегодня весь вечер,
И кашлять, чихать, но зато поделом.
Возможно, я чем-то похож здесь на Бернса,
Но чести такой удостоен я зря.
Но что же поделаешь, коль шлёпнулся в место,
Что предназначено для короля.
Прости меня, Боже, за это зазнайство,
За то, что меня не туда повело,
Ведь Бернс был далёк от богатства и барства,
И часто сквозь слёзы смеялось чело.