Не думаю, что здесь нужно что-то комментировать. Но все же... Генрих Дерзиян (Гена - так называла ласково его жена, Светлана)- не автор, а исполнитель. Но это человек, который обладал потрясающим даром любви. Я ездил на его слеты. Не люблю слово "фестиваль", потому как не до праздников. И на слетах нужно работать, потому как дел очень много. Вот и Генриху было не до праздников. Он пахал. Его не стало, но альбом песен, который мы успели с ним записать передает добрую энергию этого человека. Генрих был миротворцем по натуре. Я не такой. Может быть еще и поэтому мне его не хватает.
Для неискушенных замечу, что в строках песни есть еще имена Володи Ланцберга - моего наставника по авторской песне, организатора самых содержательных слетов, на которых мне когда-либо приходилось бывать - "Костры". Я - костровец и ланцберговец, каким, кстати, был и Коля Хнаев, замечательный автор из города Краснодар, еще при жизни которого был организован слет под названием "Город зажигает огни", - есть у Коли такая чудесная песня...
Что делать в этой тусклой полосе -
Ни Ланцберга, ни Хнаева, ни Гены?
Ты жив покуда, хоть плешив и сед,
А сердце жмет тоскою офигенной.
И песни, что поют по сторонам,
Все как-то больше схожи с выпендрежем,
И что, скажите, с этим делать нам,
Когда и слух и разум твой корежит.
Закрыться дома и ваять стихи,
И в зев стола их складывать исправно?
Ведь даже если слог не слишкои хил,
Кому нужна твоя такая правда?
И ты плетешься тупо на тусняк,
Который громко кличут фестивалем,
Где бардов флаг давно забыт и снят,
А все нафестивалятся и свалят.
Кому нужны вопросы – что потом?
Кому вдомек и невдомек все это?
Ведь после фестиваля хоть потоп, -
Пусть плачут слабонервные поэты.
Кто скажет то, о чем давно молчат,
Кто скажет слово о безумных войнах
Поднимет голос за бездомных чад,
И правду обнажит, чтоб стало больно.
Ведь души просят скальпель, а не ножь,
Не стрелы из голодного колчана,
Который посылает в сердце ложь,
Прибив к столбу позорного молчанья.
Или мычанья хрени под струну,
Долбежка монотонных песнопений
От мэтров, замусоливших страну,
Заливших глотки фестивальной пеной.
А кто-то будет гоголем ходить
Его в лауреаты взяли, что ты!
Ну, вот, Гора сумела мышь родить,
Кто будет раздражать тебя до рвоты.
И я б хотел забыться и заснуть,-
Для этой полосы в том нет изъяна,
Коль братьев больше не вернуть, -
Ни Хнаева, ни Берга с Дерзияном.