Вот, минул год, шуршит ковыль
И давит чуть морозец,
И, взгляд свой, ну куда не кинь...
Лишь серое безмолвие.
Мидбар я книгу открывал
С названием что, Числа…
Безмолвие – иначе так
Зовётся она в мыслях.
Чу, куропатки, каждый раз –
Я вздрагиваю с ними,
Не знаю, впрочем, как их звать,
Так буду звать отныне...
И в небе птичка, но она
На стрекозу похожа,
И от неё не хилый гвалт
И даже дрожь по коже.
Какой же мне есть здесь мидбар,
Какая же пустыня?
То вертолёт не стрекоза...
В селенье возвратился.
20/11 2014