Писать нельзя, идёт дождь моросящий,
Как будто нищий, вот, на паперть вышел,
А мне неймётся, я для славы вящей,
Ещё один штришок, вот, тисну в книжку.
Писать нельзя, бумага размокает,
Но есть же микрофон и я скажу:
Зачем же человеку быть в печали,
Когда он свет творит себе, творит и тьму?
Вернее - свет творит, ему тьму доставляют,
Ему и за него деляги ада,
И душу Божию ад ввергает в печали,
И ищет бедная душа его избавится.
Дождь моросит, нам дьявол мир соделал,
Он очень сложный, очень многослойный,
Он разделил всех нас по беспределу,
Чтоб нами управлять ему уроду.
Но СВЕТ мы не творим, он сотворённый Богом,
Свет обнуляет тьму, струится – нет её,
И мы лишь только Божий свет проводим,
Никто мы, но живёт Превечный Бог.
20/11 2014