Руки осени якорь бросили
в неспокойное море дождей,
и, рыдая, рыжеволосые
тонут в них тополя. Тем нежней
прикоснуться губами хочется
до небритости тёплой щеки...
Возвращайся, пока не кончится
эта осень во мне!.. У реки
больше нет и не будет прошлого,
безрассудно в котором тебя
вырывала, под сердцем вросшего.
Утекло... Поросло... В ноябрях
снова руки скучают осени,
опуская на дно якоря,
и, сплетая надежду косами,
ждут, которых любить им нельзя.
Ноябрь 2014 г.