Люди играют в злые шутки:
время граничит словом "сутки";
день рождения - это праздник,
фанфары дням уходящим славным.
Пустая комната. Меня тянут думы.
От грусти и смеха онемели скулы.
Когда-то казалось, что быть - это просто;
что положение зависит от роста;
что, однажды, себя взяв руками,
ими же можно планету обрамить.
Пустая комната. Час сорок восемь.
Здесь должна быть зима, но все еще осень.
Когда-то мечталось о мысли великой;
о том, что природа - скучна и безлика;
о том, что жизнь - ни скверна, ни похоть;
о том, что бездарность - не так уж и плохо.
Пустая комната. Голые стены.
Я здесь не один, но все еще пленный.
Когда-то хотелось познать все науки,
чтоб не помереть однажды со скуки;
хотелось обрести хорошее место;
с собою однажды хотя бы стать честным.
Пустая комната. Как и квартира.
В висках стреляет, словно мортира.
Я пишу здесь, на иссохшей бумаге;
где-то в сознании скребутся дворняги
ума, лишенного самопознания.
Все вокруг - лишь глухое звучание.
Пустая комната. Лампа без света.
Я был там, где никогда меня не было.
Лет через сорок найду свои песни;
буду с собой, наконец-то, я честен.
Вспомню наивные предположения
перед часом простого истления.
Пустая комната будет пустой,
а дома меня тянуть будет домой.
20.11.14